A minha ligação ao futebol vem de longe. Do tempo do meu avô materno. Ele foi dos portugueses que tiveram o privilégio de dar os primeiros pontapés na bola em solo nacional: segundo a história que sempre ouvi na família, participou em célebres desafios contra uma equipa formada por ingleses que estavam cá a montar o Cabo Submarino.
Este meu avô era médico, chamava-se Virgílio Paula, e não se ficou pelos jogos iniciais: esteve no núcleo que lançou o futebol em Portugal, com Ribeiro dos Reis, Cândido de Oliveira e outros. Jogou a seguir no Benfica, onde conquistou vários troféus, sendo um dos ‘dissidentes’ que decidiram sair para fundar o Belenenses (tendo hoje o seu nome cravado em letras de bronze num dos pilares do Estádio do Restelo).
Segundo, ainda, a história familiar, foi a minha avó – a avó Alda – quem escolheu a cor das camisolas do Belenenses e o símbolo do clube. A sua lógica era irrespondível:
– Se foi de Belém que partiram as caravelas, o símbolo deve ser a Cruz de Cristo. E a cor deve ser azul, que é a cor do mar e do céu.
Praticamente não conheci o meu avô, que morreu precocemente quando eu tinha quatro anos. Lembro-me, no entanto, desse dia triste. Os meus pais e os meus avós moravam num mesmo prédio, na Calçada do Galvão, eles no primeiro andar e nós no rés-do-chão, sendo o jardim comum.
Ora, nesse dia, muita gente invadiu o jardim da nossa casa a chorar. Eram clientes do meu avô, muitos deles muito pobres, a quem ele não cobrava as consultas e que lhe vinham assim testemunhar a sua gratidão. Alguns eram ciganos – que não choravam, uivavam, recitando nos intervalos uma ladainha. É esta a única recordação que tenho do meu avô materno: o dia da sua morte.
Mas, apesar de não o ter conhecido, lá em casa fui o único que lhe seguiu as pisadas e se interessou pelo futebol. Jogava à bola com os miúdos da minha rua – que descalçavam os sapatos (quando os tinham) para jogar, pois sabiam que se chegassem a casa com os sapatos esfolados não escapariam a uma tareia das mães.
Além disso, eu frequentava o Estádio do Restelo, que era a dez minutos a pé da minha casa. Via os jogos todos: os jogos de futebol do primeiro team, como dizíamos, e das reservas, mas também os jogos de basquetebol, andebol e hóquei em patins. Sem falar do atletismo.
Como disse, em minha casa eu era o único afectado pela febre do futebol. O meu pai nunca assistiu a um jogo na vida e a única vez que o vi fazer uma vaga alusão à bola foi em 1966, no célebre campeonato do mundo em que a selecção nacional ficou em 3.º lugar e Eusébio foi o melhor marcador.
Nessa altura ele já estava em Paris e é capaz de ter sentido algum orgulho em ser português.
A minha mãe, apesar de ser filha de quem era – e de, levada pela mão do meu avô, ter conhecido as grandes figuras do futebol do seu tempo, como Jules Rimet –, também nunca se interessou pelo assunto, como, de resto, a quase totalidade das senhoras do seu tempo.
Lembro-me de ter ido comigo a uma final da Taça de Portugal, no Estádio Nacional, entre o Belenenses e o Sporting, que o Belenenses ganhou por 2-1. Mas foi mais para partilhar do meu entusiasmo do que por interesse.
Quanto aos meus irmãos, pouco ou nada ligavam ao futebol. O mais velho dizia-se do Benfica mas julgo que nunca entrou no Estádio da Luz. E o mais novo nem sabe ano após ano quem é o campeão nacional.
Foi no meio desta família que cresci – e apesar disso apaixonei-me pela bola. Cheguei a ir treinar aos infantis do Belenenses (o clube do meu coração, pelo qual ainda hoje sofro), tive uma coluna sobre desporto no Diário de Lisboa, escrevi dois ou três artigos de fundo n’A Bola, assino a SportTV e vejo muitos jogos na televisão. (...)
José António Saraiva, Política a Sério, "Sol" 11/08/2007 sob o titulo: Mudar o futebol
Post publicado originalmente em 1 de Dezembro de 2007
